VISITAMOS LA CAPILLA SIXTINA

Mirad qué maravilla: la Capilla Sixtina al alcance de un clic. Pinchad en la imagen para realizar una increíble visita virtual a este extraordinario recinto.

Cuando abra completamente la imagen podéis hacer clic con el ratón sobre la imagen hacia derecha, izquierda, arriba y abajo. Con la rueda del ratón podéis acercar o alejar la imagen. Al parecer, tardaron unos tres años en crear esta presentación. Disfrutadla.

Pero no queremos desaprovechar la oportunidad de regalaros un soneto del autor de esta maravilla, ese gran hombre del Renacimiento (arquitecto, escultor, pintor y, además, poeta) que fue Miguel Ángel Buonarroti.

No tiene el gran artista ni un concepto
que el mármol en sí no circunscriba
en su exceso, mas solo a tal arriba
la mano que obedece al intelecto.
El mal que huyo y el bien que prometo,
en ti, señora hermosa, divina, altiva,
igual se esconde; y porque más no viva,
contrario tengo el arte al deseado efecto.
No tiene, pues, Amor ni tu belleza
o dureza o fortuna o gran desvío
la culpa de mi mal, destino o suerte;
si en tu corazón muerte y piedad
llevas al tiempo, el bajo ingenio mío
no sabe, ardiendo, sino sacar de ahí muerte.

AL MAL TIEMPO...

Ahí los tenemos, plantando cara a las inclemencias de un día de perros. Como estaba previsto, los alumnos de 4ºB han recorrido los lugares que retrató don Benito Pérez Galdós en su novela Miau. A juzgar por sus rostros, el viajecito a Madrid y el paseo bajo la nevada les ha merecido mucho la pena. Si queréis información de primera mano, no tenéis más que pinchar en la foto.

EL MADRID DE GALDÓS

Queridos compañeros y alumnos de cuarto de la ESO que tenéis el privilegio de acudir el próximo lunes a una visita guiada por el Madrid de Miau: la biblioteca os regala esta versión digital de la guía del Madrid galdosiano realizada por Miguel García-Posada y publicada por la Comunidad. Para que vayáis abriendo boca y echéis un vistazo durante el fin de semana. ¡Qué envidia me dais!

CONTRA LA VIOLENCIA DOMÉSTICA

PROCEDENCIA DE LA IMAGEN

LIBRE TE QUIERO

Libre te quiero,
como arroyo que brinca
de peña en peña.
Pero no mía.

Grande te quiero,
como monte preñado
de primavera.
Pero no mía.

Buena te quiero,
como pan que no sabe
su masa buena.
Pero no mía.

Alta te quiero,
como chopo que al cielo
se despereza.
Pero no mía.

Blanca te quiero,
como flor de azahares
sobre la tierra.
Pero no mía.

Pero no mía
ni de Dios ni de nadie
ni tuya siquiera.

AGUSTÍN GARCÍA CALVO

UNA ADOLESCENTE DE 85 AÑOS

PROCEDENCIA DE LA IMAGEN

Esta "chavala" que veis en la foto escibió su primer relato (ilustrado por ella misma) a los cinco años y su primera novela (Pequeño teatro) a los diecisiete. Tiene casi ochenta y cinco y nunca ha dejado de aferrarse a su gran pasión por la literatura con la misma dedicación y energía de aquellos primeros tiempos: Los Abel, Fiesta al Noroeste, Los niños tontos, Primera memoria, Olvidado Rey Gudú, Paraíso inhabitado...
Iba siendo hora de que se reconocieran oficialmente los méritos de una escritora de la talla de Ana María Matute y ese reconocimiento ha llegado hoy, al fin, en forma de Premio Cervantes, el galardón más importante de nuestras letras. Perteneciente a la llamada "generación de los niños de la guerra" (tenía diez años cuando estalló la Guerra Civil Española), siempre ha llenado sus relatos de niños y adolescentes (o de seres forjados por la imaginación infantil) que proyectan sobre la realidad unos ojos asombrados.
Yo, de pequeña, quería ser Ana María Matute. Aunque sólo sea por eso, me considero de enhorabuena.

UNA CASA (DES)ENCANTADA

Es imposible pasar por Astorga, amar la literatura, y no apresurarse a recorrer la calle del poeta Leopoldo Panero para buscar esta casa y detenerse un momento ante su decadencia y sucumbir a su extraño magnetismo. Esa verja enmohecida, esas ventanas desvencijadas, esa pequeña selva que un día fue jardín romántico, ese aire de fantasmal abandono..., parecen estar ahí para dar testimonio de una historia mítica: la del ocaso de unos dioses con pies de barro. Se trata, efectivamente, de la casa que sirvió de escenario a El desencanto, aquella película memorable que tanto contribuyó a forjar la leyenda de una familia, los Panero, erigida desde entonces en sórdida metáfora de un país y una época: la España de la Transición. Hoy la casa está en obras. Al parecer, el Ayuntamiento se ha hecho cargo de su restauración para convertirla en un centro de poesía. Es justo. Sin embargo, la idea no puede dejar de producirme una sensación agridulce: la reforma, inevitablemente, la despojará de ese halo misterioso que la envuelve desde hace tantos años. Acaso debiera permanecer como está: vencida, arrasada por el paso del tiempo, invadida por la maleza, los pájaros y los recuerdos.

MÚSICA EN VERSO

Un regalito para todos los músicos en su día.
¡Feliz Santa Cecilia!

CÁNTICO DOLOROSO AL CUBO DE LA BASURA

He aquí el segundo reto que debéis afrontar los participantes en nuestro MARATÓN DE VERSOS. ¡Menudo pedazo de soneto! ¿No os decía yo que la poesía está en todas partes? Pues venga, ánimo y a recitar.

Tu curva humilde, forma silenciosa,

le pone un triste anillo a la basura.

En ti se hizo redonda la ternura,

se hizo redonda, suave y dolorosa.

Cada cosa que encierras, cada cosa
tuvo esplendor, acaso hasta hermosura.
Aquí de una naranja se aventura
la herida piel silente y penumbrosa.

Aquí de una manzana verde y fría

un resto llora zumo delicado

entre un polvo que nubla su agonía.

Oh, viejo cubo sucio y resignado,

desde tu corazón la pena envía

el llanto de lo humilde y lo olvidado.

Rafael Morales, Canción sobre el asfalto, 1945-1953

CREPÚSCULO, de Stephenie Meyer

PROCEDENCIA DE LA IMAGEN

Me gustaría recomendar a todas las personas que se animen a leer la SAGA CREPÚSCULO porque es una serie de novela en la que los personajes protagonistas se enamoran mediante señales en las que ella puede descifrar todo lo que él esconde: su identidad, su familia, los secretos mejor guardados y los años de vida.

En la primera novela de la saga, Crepúsculo, Bella se muda y pasa más tiempo con su padre, pero a raíz de esto van sucediendo cosas extrañas y muy malas, pero tiene escenas que son buenas con Edward Cullen.

Ya de la segunda novela de la saga, Luna Nueva, podría deciros que suceden cosas comunes, pero hay un hecho que ocurre y pone en peligro a la familia Cullen, a Jacob y a ella misma.

Como por supuesto, la tercera novela, Eclipse, se basa en un montón de entusiasmo por parte de los dos. Hay una guerra que convierte a Bella en la presa de Victoria, de otro clan .

Y, por último, recomiendo la cuarta novela, Amanecer, donde se desvelan todos los secretos y confines de la familia Cullen, y viven felices y comen … ¡¡ANIMALES!!

Mi opinión es que es una saga preciosa, de mucho misterio e intriga y resulta que me encanta y me gustaría que OPINASEN cada uno como quieran ellos y que juzguen.

NOELIA ORTIZ POLO, 3ºG

UN POEMA PARA CADA DÍA

Nuestra compañera Beatriz Sierra está empeñada en que sus alumnos de 4º de la ESO acaben el curso como avezados epecialistas en poesía contemporánea. No nos cabe la más mínima duda de que lo conseguirá. A la vista del listado que propone, una no sabe con qué poeta quedarse. Yo me apunto a todos y me reservo uno para cada día.

PREMIO PARA GUARDIOLA

Nos hemos enterado de la noticia a través de nuestros amigos de la BIBLIOTECA SARMIENTO. Al parecer, la semana pasada se celebró la "Nit de l'edició", cita anual en la que el Gremio de Editores de Cataluña entrega los premios Atlántida que reconocen a personas y medios de comunicación su labor en el fomento de la lectura. El premio especial de esta edición correspondió a Josep Guardiola, entrenador del F.C. Barcelona, por contribuir a fomentar el hábito de la lectura entre la sociedad.

"Un buen libro es uno de los placeres de la vida, algunas ideas que extraigo de lecturas las aplico a nivel personal o las paso a mi trabajo para dar mensajes a los jugadores", ha declarado Josep Guardiola.

Es un hecho muy conocido en la sociedad catalana la afición del técnico a la lectura. Ya cuando era jugador se destacaba el que leyera libros durante las concentraciones previas a los partidos, e incluso su labor pedagógica animando a leer a sus compañeros. Conocida es también su amistad con el cantante Lluis Llach y con el poeta Miquel Martí i Pol, un gran barcelonista que le dedicó su última obra, el Llibre de les solituds. Guardiola ha convertido uno de los versos de Martí i Pol en el lema de su tarea al frente del F.C. Barcelona: “Tot está per fer, i tot és possible” (Todo está por hacer y todo es posible). Creo que es oportuno recordar hoy aquí el poema donde aparece esa premonitoria frase:

ARA MATEIX

Ara mateix enfilo aquesta agulla
amb el fil d’un propòsit que no dic
i em poso a apedaçar. Cap dels prodigis
que anunciaven taumaturgs insignes
no s’ha complert, i els anys passen de pressa.
De res a poc, i sempre amb vent de cara,
quin llarg camí d’angoixa i de silencis.
I som on som; més val saber-ho i dir-ho
i assentar els peus en terra i proclamar-nos
hereus d’un temps de dubtes i renúncies
en què els sorolls ofeguen les paraules
i amb molts miralls mig estrafem la vida.
De res no ens val l’enyor o la complanta,
ni el toc de displicent malenconia
que ens posem per jersei o per corbata
quan sortim al carrer. Tenim a penes
el que tenim i prou: l’espai d’història
concreta que ens pertoca, i un minúscul
territori per viure-la. Posem-nos
dempeus altra vegada i que se senti
la veu de tots solemnement i clara.
Cridem qui som i que tothom ho escolti.
I en acabat, que cadascú es vesteixi
com bonament li plagui, i via fora!,
que tot està per fer i tot és possible.


Traducción:


AHORA MISMO

Ahora mismo enhebro esta aguja
con el hilo de un propósito que no digo
y me pongo a remendar. Ninguno de los prodigios
que anunciaban taumaturgos insignes
se ha cumplido, y los años pasan de prisa.
De nada a poco, y siempre con el viento de cara,
qué largo camino de angustia y de silencios.
Y estamos donde estamos, más vale saberlo y decirlo
y asentar los pies en la tierra y proclamarnos
herederos de un tiempo de dudas y de renuncias
en que los ruidos ahogan las palabras
y con muchos espejos medio enmascaramos la vida.
De nada nos vale la añoranza o la queja,
ni el toque de displicente melancolía
que nos ponemos por jersey o corbata
cuando salimos a la calle. Tenemos apenas
lo que tenemos y basta: el espacio de historia
concreta que nos corresponde, y un minúsculo
terrirorio para vivirla. Pongámonos
de pie otra vez y que se sienta
la voz de todos solemne y claramente.
Gritemos quién somos y que todos lo oigan.
Y al acabar, que cada uno se vista
como buenamente le apetezca, y ¡adelante!
que todo está por hacer y todo es posible.

(PROCEDENCIA DE LA IMAGEN)

ORY

Carlos Edmundo de Ory, ese señor tan simpático de cuya mano hemos aprendido a jugar con la poesía en nuestra sección "EL JUEGO DE HACER VERSOS", no cantará ya más. Ha fallecido hoy, en su casa de Francia, a los 87 años de edad. Pero lo último que vamos a hacer aquí es ponernos tristes, porque ese sería un pobre homenaje para un hombre como él. Así que vamos a recordarlo con una sonrisa y con uno de sus últimos poemas, "Tótum revolútum", en la versión musical de Fernando Polavieja incluida en el discolibro El desenterrador de vivos.

Tótum revolútum

No soy más que un escobero
Un guardajoyas cualquiera
Un pisaúvas un matón
No soy más que un angelote

Soy en esta tierra un pillo
de siete suelas un títere
un tiesto un encapuchado
un fresco que toma el fresco

Soy un doliente arlequín
y un guardagujas nocturno
un tonto de capirote
un maestrescuela excomulgado

Además soy ¡qué sé yo!
Un cachivache eterno
Un violín en la cocina
Un palillo en el desierto
Una vela encendida en una roca
Una regadera en el mar
¡Y un andaluz en un andén!

LA VIDA SILENCIOSA

Escribo porque sé que lo que veo no es sólo lo que veo. O porque no me basta con mirarlo: necesito percibirlo hondamente, digerirlo; y "lo que veo" me incluye a mí misma, un "mí misma" diluido, porque en el acto de escribir soy todos y soy nadie, soy, sólo, materia humana pensante, sintiente, imaginante. Escribo porque leí. Leí y leo por lo mismo, porque no me conformo. Porque supe, por un azar que me bendijo en la edad de la mayor inteligencia, la del adolescente, en esos años del milagro y la dicha, de la pena insondable, de la mirada más larga de la vida, que había más, que podía haber más, y que no quería conformarme con un mundo sin versos, sin relatos, sin escritores, sin libros. De Los cinco y Las mellizas a Hemingway, Galdós, Kafka, Borges, García Márquez, Henry James, Dostoievski, Ray Bradbury... De Neruda y Rosalía a Aleixandre y Vallejo, Baudelaire, Valéry, Pessoa, Montale, Marina Sivietáieva... De las lecturas obligatorias del colegio (aquellos galimatías de La Celestina, de Góngora y del propio Cervantes, que me dieron tanto sin saberlo), a las secretas y libérrimas de las siestas de verano, que se mezclaban delirantes con el silencioso sueño de las habitaciones. De la biblioteca del instituto a la de la Facultad. De los primeros cuentos de propiedad indiscutible a la necesidad de instalar una librería en mi cuarto e ir viendo poco a poco decrecer el vacío de los estantes. Es cierto, más que cierto: lo que vale para uno no vale para todos; pero los libros sí: sentimiento, pensamiento, imaginación. Por estos tres caminos podemos perdernos, y en ellos podemos hallarnos todos. Por ellos han transitado quienes no se han conformado y se han puesto ante el papel y han hecho -por placer y a veces bien a su pesar- aquello que decía Rilke: "He hecho algo contra el miedo: he permanecido sentado toda la noche y he escrito". Para ellos. Para nadie. Para todos. Los libros salvan de la vida y llevan a ella: la ensanchan, la ponen en entredicho, la someten a terribles interrogatorios, le dan un puntapié para llevarte a otra, a otras. Salvan, también, de la muerte, porque se alzan y existen contra ella -a veces, simplemente, constatándola-, porque la afrontan. Si entonces, cuando era mucho más pequeña, ejercía inconscientemente con mi amor por los libros una labor constante de rebeldía, ahora, años después, leer me parece un acto de rebeldía aún mayor. El lector me parece un héroe contemporáneo, quizá el más auténtico, al menos en esta sociedad acomodada de occidente. Y eso quiere decir mucho en un mundo que tiende y obliga a la grisura del pensamiento y de la acción, a la despersonalización, a matar las voces para hacer oír sólo una: la del poder, que es la del dinero, es decir, la de la sinrazón y al cabo, tantas veces, la de la barbarie. En medio de este espacio estrecho y ciego el libro sigue siendo un lugar para la voz única y sola de un hombre solo consigo mismo, con el espejo-interlocutor de un texto escrito por otro hombre más o menos igual a él hace... veinte siglos, o diez años. Es un terreno para la soledad, para la reflexión, para el apartamiento, para el silencio lleno, cosas todas éstas que no sólo no están "de moda", sino de las que se huye como si fueran "la bicha", cuando todos sabemos que el diablo está en otra parte: en todo lo que promueve el ruido, la ausencia de crítica, la negación de uno mismo. En el libro de Rilke citado antes, ese poeta tan enigmático comienza así una "crónica" de su visita a la Biblioteca Nacional de París cuando vivía allí, desharrapado y en lucha durísima con la escritura: "Estoy sentado, leyendo a un poeta. Hay muchas personas en la sala, pero no se las oye. Están en sus libros. A veces se mueven entre las hojas, como hombres que duermen y se dan vuelta entre dos sueños. ¡Ah, qué bien se está entre hombres que leen!" Yo voy de vez en cuando a la Biblioteca Nacional y también a la de mi barrio para sentir algo parecido. Allí están, entre libros. En un "estar" distinto a todas las actividades humanas que conozco: un estar no estando porque están en otro lugar. En otro lugar. Y allí están los libros. Esperando. Tal vez sea ésa la virtud más práctica de la vida silenciosa de los libros: su infinita capacidad de espera. Resisten sin reproches nuestro olvido y nuestra indiferencia y se abren generosos cuando decidimos detenernos en ellos. Podemos despreciar tranquilamente todos aquellos que no nos dicen nada: sólo algunos están hechos muy especialmente para cada uno de nosotros (los demás, qué importa: para otros lectores; para ellos... o para nadie). Podemos volver al cabo de los años a aquél que no nos dijo nada entonces: de pronto descubrimos que no era para ese tiempo nuestro, sino para éste, y el libro se regala y la fusión es completa. Podemos empezar tarde a leer: de adultos o de viejos. Pasar años sin ser capaces de "robarle" tiempo a la vida para leer cuando, en realidad, a menudo es una vida absurda la que nos roba tiempo para la vida siempre de verdad de los libros. No importa. No hay prisa. Ellos palpitan secretamente, tranquilos. Esperan. Qué curioso. Hoy, cuando escribo esto, me he despertado con una pesadilla: anoche me dormí en compañía de las primeras páginas -de una ironía deliciosa- de Moby Dick, disfrutando de una de esas lecturas que son grandes cuentas pendientes que uno puede ir saldando con calma. El sueño retomaba el libro por donde lo había dejado, y al abrirlo encontraba un gran socavón en el centro del ejemplar: parecía haber sido devorado durante la noche por polillas de ésas que se alimentan de papel y palabras. La visión era desoladora: tenía entre mis manos un cadáver descompuesto. Sólo habían quedado indemnes las primeras páginas y las últimas; el resto de la novela, lo que iba a ser mi placer durante días, un vacío carcomido irreemplazable. La sensación desagradable del mal sueño me ha hecho abrir los ojos. He buscado mi Moby Dick, al lado de la cama. Estaba allí. Completo. Vivo. Esperándome.

ADA SALAS

(PROCEDENCIA DE LA IMAGEN)

NO TE SALVES

Este poema de Mario Benedetti es el primer reto al que os tenéis que enfrentar los participantes en nuestro maratón de versos. Cada cual tiene su forma de transmitir la poesía. Y si no, que se lo pregunten al propio Benedetti, a Darío Grandinetti, a Eusebio Poncela, a Fulano de Tal, a Miguel Ángel Solá y a Adriana Varela. Echad un vistazo a esto, a ver si os ayuda a encontrar vuestra propia manera:

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MARATÓN DE VERSOS

¿Qué es poesía?, decís mientras claváis vuestras jóvenes pupilas en nuestras pupilas fatigadas. ¿Qué es poesía? ¿Y vosotros nos lo preguntáis? ¡La poesía sois vosotros!

En Loranca nos hemos propuesto un nuevo reto: que le perdáis el miedo a la poesía, un género literario que está más unido a vuestra esencia de lo que pensáis. La poesía no es algo antiguo, ajado y polvoriento. No es cosa de viejos, sino todo lo contrario. No es cosa de aburridos, ni mucho menos. No tiene que ser oscura y difícil, sino luminosa y elemental. Ah, y está en todas partes. Mirad bien a vuestro alrededor y la descubriréis en los lugares más insospechados: en una mirada, en un beso, en un balón de fútbol, en el desayuno, en un perro callejero... y hasta en el cubo de la basura. En todas partes. Porque la poesía es la vida misma.
Empezaréis por conocer a los poetas y aprender algunos de sus versos. Más adelante, quién sabe, a lo mejor (seguro que sí, no seáis tímidos) hay algún poeta escondido entre vosotros. Nuestra querida compañera (y, por ende, jefa) del Departamento de Lengua Castellana, Ana Calderón, es la autora tanto de la idea como de la presentación donde os podéis informar de las bases del concurso. ¡Que empiece la maratón!

(PROCEDENCIA DE LA IMAGEN)

MARATÓN DE VERSOS on Prezi

INIESTA FOMENTA LA LECTURA

La Consejería de Educación, Ciencia y Cultura de Castilla-La Mancha ha fichado al flamante campeón del mundo de fútbol, Andrés Iniesta, que protagoniza una campaña de promoción de la lectura para la Red de Bibliotecas Públicas de la región.
Iniesta, cuya figura es ampliamente valorada por los ciudadanos de todas las edades (especialmente los niños y los jóvenes) ya había participado en una campaña anterior, realizada para conmemorar el Día del Libro de 2009 en Castilla-La Mancha, y en la que el jugador del Barça y de "La Roja" aparecía entre otros conocidos castellano-manchegos de los campos de la comunicación, el deporte y el espectáculo.

CRÉDITO DE LA IMAGEN

NOCHE DE DIFUNTOS

En estos días en que honramos a los difuntos, la tradición pide que vayamos a ver el Tenorio o que contemos alguna historia de fantasmas o aparecidos. Este año nos hemos decidido por un clásico de nuestra literatura romántica: esa leyenda terrorífica que es "El monte de las ánimas". Os la ofrecemos en su versión original, la genuina, la de Bécquer, que podéis leer íntegramente si pincháis en el enlace. Pero también queremos dejaros esta rareza: un vídeo con la adaptación musical del texto, realizado por Hervè Alustiza, que he encontrado en nuestro blog amigo EL PAÍS DE LAS LETRAS. Gracias, Carmen.

LEE EL TEXTO COMPLETO:
"El Monte de las Ánimas"